Die Else steht im Regen,
sie trieft im Regen wegen
dem Bob aus Arizona,
der war um 11 Uhr nicht da.

Die Else denkt,
er ist selbst Schuld, die dumme Sau,
wenn er sich irgendwann
von irgendeiner Frau
mal eine fängt.

Die Else hat nicht viel Geduld,
sie wartet nämlich schon seit vier,
sie hat sich so in ihn verliebt,
er wirkte äußerst kompetent,
vom Kragen bis zum Unterhemd.

Das Timbre seiner Stimme summte,
das Funkeln seiner Augen war echt scharf,
ihr Puls, der wieder schneller brummte,
wenn sie den Blick auf seine Beine warf.

Nun steht sie da wie angeklebt,
sie fühlt ihr Herz, wie’s klopft und bebt.
Doch plötzlich fühlt sie auch ’nen Stau,
wie schon so oft als Business-Frau.
Die Stirn wird kalt, die Lippen schmal,
der Blutdruck ist kurz vor’m erfrieren,
ihr Geist fällt in ein tiefes Tal,
fängt an, nach heißem Grog zu gieren.

Der Bob, das Arschloch, kann mich mal,
sagt sie und Wut schärft ihren Blick.
Als Feministin gibt’s für mich
nur das nach vorn und nicht zurück,
sie Schultern steif anstatt gebückt.
Als Feministin bin ich nur noch femi-nett.

The Outsurfer, selbst ultra-violett,
ist außerordentlich entzückt.